Мне до тебя...

Мои мысли летят… С Запада Питера на Восток Москвы.
Мы далеко друг от друга, как Дон далеко от Невы. 
Как закат далеко от рассвета и как небо далеко от земли. 
Мы не увидимся летом. И ты мне в глаза не смотри. 

У нас здесь почти апрель, но февральский привычно холод.
В сердце поёт метель и греет мне душу голод.
Люди прячут глаза… За линзами и за очками. 
А я возвращаюсь назад, в метро станции снова считая. 

Мне до тебя… Как со Стачек до Парка Победы,
Вроде бы рядом совсем, но туда никогда не поеду. 
И я снова иду пешком от первой линии до двадцатой. 
Говорят: «Обходи мимо грабли», но я собираю лопаты. 

Всё привычно и глупо настолько, что мне хочется не проснутся,
Захлебнуться в своих же снах или попросту захлебнуться. 
У нас разный с тобой отсчёт: времени, жизни, боли,
Тебя кто-то другой зовёт и другой мне меняет роли.

Только мысли снова летят…От Питера до Москвы.
Мне далеко до тебя, как Дону далеко до Невы.
И руку не протянуть, так можно коснуться дна. 
Где-нибудь на Сенной я снова сойду...С ума